labio x 2 = besos
vino + beso = manos
mano + vino + calor = cuerpos
(cuerpo + extasis + mirada) x roce = cama rota

SA RA ZA SA

No hago otra cosa que pensar en vos,

...y no se me ocurre nada.

familia, casa fija, obligaciones de "enseñanza" escalonadas, ganarse la vida (o ganarsela a otros).

¿por que me tengo que ganar algo que ya es mio desde que nací?
porque se supone que es mio desde que nací, no?
por lo menos todavia no me mostraron ningún papel con la firma de dios que diga lo contrario.
y si viene algun señor de traje y me lo muestra afirmando que es dios quien firmó,
¿voy a tener que ceder mi alma a su servicio?
perdonen que insista, ¿pero si en realidad nunca nací?

Paso 1. Quítese la ropa interior.
Paso 2. Pongase algún pantalon no muy aspero.
Paso 3. Toque hasta que se canse. (si nunca se cansa no hay drama)
Paso 4. Chúpese un poquito.
Paso 5. Haga como que es feliz.
Paso 6. Corra que esto es inflamable.

Mire a su alrededor y enumere 4 objetos que nunca va a volver a usar.

Ej: cerebro, lapicera, cupón 2x1 para el cine, tempera blanca agotada.

La vida nunca te da lo que vos le pedís,
así tratás de lidiar con ella día tras día,
hasta que un día no aguantás más y
te morís,
de viejo o de pistola.

no se que es la vida, el amor, el cielo, dios, satán, un vaso de whisky con yogurísimo, una copa de limón con ron, una botella de hormigas con chocolate, un cable al infinito, una luz aclaradora, una ventana flotante, un molde de corazon, una llama viva, una avenida rumeando, una goma de plastico duro, un estereotipo de marciano, una llave de fresa, un semaforo humeando, una estalactita que me lleve a once, un busto de papel, una dama de sabor, una bolsa con fibra de vidrio, un publish post azul, un save as draft naranja, un pedo galopante, tu hermana en cuatro, una sandia corriendo con sus esculturales piernas, un ventilador de crema, una fragancia a nada, un 206 tuneado con asfalto, un lector de mierda.

Quisiera ser un viejo que no entiende nada de internet, así tendría una vida normal, supongo.

El dios de los cristianos, Dios de mi infancia, no hace el amor. Quizás es el único dios que nunca ha hecho el amor, entre todos los dioses de todas las religiones de la historia humana. Cada vez que lo pienso, siento pena por él. Y entonces le perdono que haya sido mi superpapá castigador, jefe de policía del universo, y pienso que al fin y al cabo Dios también supo ser mi amigo en aquellos viejos tiempos, cuando yo creía en Él y creía que Él creía en mí. Entonces paro la oreja, a la hora de los rumores mágicos, entre la caída del sol y la caída de la noche, y me parece escuchar sus melancólicas confidencias.

Me verás caer entre terrazas desiertas,
Buenos Aires se ve tan suceptible.

No busques mi cordura, disfrutá mi locura